Die größte Pfeife der deutschen Literatur brennt nicht mehr. Eine, die, wenn der Frühling ausbrach, Sätze schrieb wie den folgenden:
Gegenüber pinselte unser aller Sonntagsmaler von Tag zu Tag mehr tubenfrisch Saftgrün in die Bäume des Werstener Friedhofes.
Und so über Tausende von Seiten die deutsche Geschichte im Qualm versteckte. Und dafür den Nobelpreis bekam. Sie ruhe in Frieden.
